You just can't get enough, of that lovie-dovie stuff

L'ambiente era quello sfavillante che mi fa venire costantemente in mente un parallelismo tra la vita e una big babol.
Gente bella.
Gente felice.
Gente elegante.
Gente un po' del cazzo.

Sto fumando con il Maccalupo, si avvicina un tale, con una tizia, carina, in disparte.
"Scusate ragazzi, ho ricevuto una brutta notizia..."(e indica la tipa) "...avreste una sigaretta?"
Entrambi pensiamo che la brutta notizia sia che la tipa si sia dimenticata di comprare le sigarette. Gliela offriamo volentieri.
"Ne avreste un'altra anche per lei?..." (la tipa si scosta un poco) "dai che magari con questa ammaziamo il bambino!". E ride amaro. Lei si mette a piangere. E scappa.
"Scusate, momentaccio." E la insegue un po' scazzato.


Poco dopo, per risollevare il tenore dell'ambiente, vedo un gruppetto di ventenni, due, tre ragazze, un paio piuttosto notevoli, e un sestetto di ragazzi, tutti alla moda, quella moda da petto depilato. Arriva un tale. Vecchio. Lo conosco... Chi cazzo è?



È Oscar Damiani, procuratore di calcio alla moda e dalla erre moscia, ex calciatore, Brescia, classe 1950.
Si avvicina al guppetto di ventenni, una delle due notevoli si gira e lancia un gridolino "Oscaaaar finalmente, ti ho atteso tanto tanto.".
La bacia. La abbraccia.
Bacia e abbraccia anche le altre ragazze, ma con meno trasporto e meno lingua.
Le ragazze lo conoscono, i ragazzi no.
Si presenta, uno di loro, stringendogli la mano, gli dice "È un onore".

In quel locale ci voglio tornare.