Micky Messer

Uno dei miei coinquilini si chiama Lukas. Tedesco di origine ceca, alto, ben messo, fa 2 ore di cyclette al giorno.
Lukas è un patito delle armi. E' uno di quelli che passa delle ore nei negozi di antiquariato che vendono le cose della prima guerra mondiale. E' pieno di coltelli, da quelli piccoli stile coltellino svizzero, a quelli giganti col manico di legno. Quelli che usano i cacciatori. Durante il pranzo, a volte, li tira fuori, uno ad uno, li affila, li lucida, testa la loro lama provando a tagliare pezzi di carta, legnetti, qualsiasi cosa trovi sul tavolo. La cosa che mi rende perplessa è che quando lo fa, il suo viso si trasforma assumendo un sorriso malefico, autocompiacente. Quasi riuscisse ad esternare la sua frustrazione quotidiana, a dimostrare la sua mascolinità attraverso dei piccoli tagli fatti dai suoi grandi, affilatissimi coltelli.
Poi li ripone nelle varie fodere, belli lucidi e pronti all'uso. Li mette nello scompartimento dedicato ai coltelli del suo armadio, però uno lo tiene sempre con se. Se lo infila nei pantaloni, dietro, come farebbe un ipotetico Clint Eastwood in un film western.
Questo mi rende ancora più perplessa.
Così, quando torno a casa la notte, magari un pò storta, un pò stonata, un pò barcollante, mi guardo sempre alle spalle.
Non si sa mai chi si potrebbe incontrare sulle scale. Una vecchia signora col cane che cerca di rifilmarmi schifosissimi speziati biscotti tedeschi o un fanatico delle armi con gli occhi iniettati di sangue.
Secondo me, è sintomo di omosessualità repressa.