Desiderio di fuga, desiderio di figa

Ieri, tra una vomitata e una rigettata, mi sono messo a guardare un documentario su History Channel, o qualche altro canale del genere.
Parlava di famose donne killer, partendo da chi uccideva con il veleno arrivando a chi ammazzava a picconate. All'improvviso una scena in bianco e nero, un'auto degli anni 40 che esce da un vialetto, si parla di un rapimento. Di colpo mi è partito una specie di flashback, di odori, di sapori, di sensazioni difficili da definire. Mi è venuta in mente la casa di mia nonna, l'auto di mio nonno, le prime nevicate della mia vita. Tutti ricordi remoti, da bambino. Ma tipici di un sentire molto più intenso, radicale. Un sentire che si è sopito negli anni, dalla routine, dalla abitudine, e che mi si risveglia solo quando viaggio, quando mi trovo all'estero, fuori dall'Europa, quando ogni volto ti racconta a forza una storia nuova, dove ogni sapore e odore è da riscoprire, dove la realtà stupra costantemente i tuoi sensi. E forse, penso, viene da qui la mia voglia di fuga, la mia voglia di trovarmi spesso altrove: conosco un modo più intenso di vivere e non mi voglio accontentare.