12 gennaio, il giorno dell'infamia

Dodici.
Come gli apostoli.
Come i mesi dell'anno.
Come le case dello zodiaco.
Come il giorno del compleanno di Aparazzi.

Uno, quando qualcuno si scorda il suo compleanno, fa finta di nulla, ride. Scherza.
Balla.
Non vuole che la propria tristezza riveli la mancanza di rispetto e amore che è nell'altro, il vero colpevole.

E io e Razzi siamo così. Feriti. Affranti. Ma non veniamo a dirvelo, non veniamo a mostrarvi le vostre terribili e feroci mancanze.
Come con Ergo, che invitato a festeggiare sabato dodici, preferisce uscire con gli "altri amici". Vuoi ricordargli che è il tuo compleanno? Vuoi farlo sentire una merda?
Non puoi. Non vuoi.

Vuoi ballare. E mentre sono qui che scrivo in lacrime, alle mie spalle il Razzi balla, ridendo, con gli occhi lucidi e lo sguardo fiero e pietrificato. E un sorriso.

Balla.
Balla.
Balla, piccolo Razzi. Balla anche per me.

Balla per questi irrispettosi stronzi.

E che il tuo ballo contorca le loro anime come la tristezza ora stringe la morsa sulle mie viscere.

Buon compleanno a noi. Buon compleanno Aparazzi.
Auguri a tutti voi.