Back from Werchter

Due giorni.
Due cazzo di giorni.
Due cazzo di giorni per mettere le idee a posto, per sistemare i pensieri, per avere qualcosa di formato e decente da scrivere e ancora non avere nulla per le dita, affidarsi ad un incipit in climax e lasciare che le cose vengano da sè.
Come parlare del Werchter. C'è il rischio di sembrare celebrativi, entusiasti e io odio queste cose, io odio queste persone.
Quelle che vanno "all'ape più trendy di Milano". Quelle che fanno casino come solo loro. Quelle che sono uniche e speciali e si divertono un sacco.
Che palle.
Che tristezza.
Che miseria dell'anima.

Ma ne parleremo un'altra volta.
Parliamo di Rock.
Commerciale, duro, puro, pulito, del cazzo, indie, classic, elettronico. Ma rock.

Ci sarebbero tante cose da dire, ma rimane il fatto che io c'ero e voi no.
Ho vissuto un convulso riassunto di quattro giorni di fango, pioggia, erba, sole, freddo del cazzo, coperte, poncho, tende, cessi pubblici, docce a pagamento, grida fiamminghe, bradworst, vomito, pisciate, birra, birra alla ciliegia, the freddo gasato, waffle alla nutella, braccialetti stretti, aerei persi, trovati, smarriti, cancellati, telefoni che si scaricano, vento, gente folle, amici, sesso, droga, e soprattutto ancora rock & roll.
Nella forma più commercialmente pura che si possa avere.

E al solito c'era troppo e troppo poco tempo.

Lo dice anche il mio oroscopo celtico, io il tempo che passa lo odio.

Ma per stavolta mi accontenterò di quel che ho avuto. Non mi lamenterò.
Ma anche eviterò facili entusiasmi.
Io lo odio, l'entusiasmo.

Ma sono troppo esaltato per il concerto dei Franz Ferdinand di questo sabato!